Estaba loca y le sentaba mal beber, solía llorar sin estar triste, paraba el tráfico en la calle

en vez de fumar colillas imaginarias voy a torturarte con las cenizas de mi cabeza.
cada una rodará por tu cuello hasta que caiga muerta a tus pies.
no te la dejaré pisar, sino que la mires como el cadáver que nunca fue pero que siempre recordarás.


me pegabas con tus palabras y me gustaba, era divertido verte mirar las reacciones del viento cuando respirabas, era bonito ver como la cortina se movía cuando ni siquiera te oía.
aunque tú pensarás que si.

aquella tarde no fue la única, ni la primera ni la última.
el motor me borro la cara y yo era un fantasma sin cabeza.
tus manos, la cuchilla;
el viento, la soga

ya lo dijo el calcetín, eso son pruebas del destino.

una trampa, una polea con un arcabuz para alterar el camino.
el secreto, decía el niño perdido, está en destruir siempre la luz.
maurois dijo las palabras acercan; los silencios destruyen.
será mejor que me calle.

sus hombrecillos cabeza abajo caminaban sin saber el destino, en sentido inverso a las agujas del reloj.
tropezaban, caían y casi ninguno se volvía a poner en pie.
sol, re - sol, re - sol - re - sol - si....re
la mujer de los dedos fríos tocaba serenata nocturna y nadie le hacía caso, el desfile de los muertos era más importante.

yo la escuchaba, [desde algún sitio].

aquel cristo llevaba pieles de muertos en las heridas de las rodillas, no lo digo como suposición. tampoco las toqué pero sé que eran de verdad.
la mujer crucificada no daba miedo pero los brazos del otro eran paralelepípedos, tanto que al juntarlos entre si no formaban absolutamente nada.
y por una vez, eso estaba bien.